Cataract City: A Novel by Craig Davidson

By Craig Davidson

A searing novel approximately acquaintances on contrary facets of the legislations, from the writer of Rust and Bone, "a author of huge energy" (Peter Straub)

On the Canadian part of Niagara Falls, lifestyles past the vacationer alternate is not effortless. Locals like Duncan Diggs and Owen Stuckey have few possibilities to depart. For Duncan, that implies shift paintings on a construction line. For Owen, it skill pinning all of it on a shot at school basketball. yet they need to recognize larger; they have been unfortunate sooner than. As boys, they have been kidnapped and deserted within the woods. notwithstanding they made it out alive, the reminiscence of that point will not fade. through the years they waft aside, but if Duncan is drawn right into a chaotic global of bare-knuckle scuffling with and different shady dealings, Owen, now a cop, cannot glance the opposite direction to any extent further. jointly, they are going to be compelled to outlive the wasteland once again as their friendship is driven to the restrict in Cataract City, a white-hot novel through the emerging big name Craig Davidson.

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La letteratura come menzogna

Quando apparve l. a. letteratura come menzo­
gna (1967), l. a. scena letteraria italiana si
presentava piuttosto agitata. Lo spazio period
diviso fra i difensori di un establishmentche
vantava come glorie opere spesso medio­
cri e i propugnatori della «neo-avanguar-
dia», i quali non si erano accorti che los angeles pa­
rola «avanguardia» period stata appena colpi­
ta da una benefica senescenza. consistent with ragio­
ni di topografia e strategia letteraria, Man­
ganelli fu assegnato (e si assegnò egli stes­
so) a quest’ultimo campo. Nondimeno, sin
dai suoi primi scritti, si capì che l. a. lettera­
tura di Manganelli non apparteneva a quel­
la battaglia dei pupi, ma rivendicava u n ’a­
scendenza più rem ota e insolente: quella
della letteratura assoluta. Che cosa si dovrà
intendere con questa espressione? Tante
cose varied quanti sono gli autori che, e-
splicitamente o no, l. a. praticano. Ma un
presupposto è in step with tutti comune: si è dato,
a un certo punto della nostra storia, un sin­
golare fenomeno consistent with cui tutto ciò che period
rigorosa ricerca e acquisizione di un vero -teologico, metafisico, scientifico - apparve
innanzitutto interessante in quanto mate­
riale, in step with nutrire un falso,una finzione per­
fetta e onniawolgente quale è, nella sua
ultima essenza, los angeles letteratura. A questo dio
oscuro e severo andava offerto tutto ciò
che sino allora aveva presunto di essere
giustificato in se stesso. Di questa ambizio­
sa eresia si può supporre fossero cultori, in
secoli lontani, Callimaco o Góngora o for-
s’anche Ovidio. Ma rimane il fatto che nes­
suno osò formularla sino a tempi recenti,
quando i romantici tedeschi cominciaro­
no a disarticolare con mano delicata ogni
presupposto dell’estetica. Come il surrea­
lismo non può dirsi assente anche da lette­
rature lontane, e tuttavia occorreva che un
giorno André Breton scrivesse il Manifesto
del surrealismoperché los angeles parola si divulgas­
se; così è accaduto che l’essenza menzo­
gnera della letteratura sia serpeggiata consistent with
anni in tante opere, sinché Manganelli de­
cise, con gesto brusco e quasi burocratico,
di presentarla allo stato civile. E dunque
molto grave los angeles responsabilità che si prese,
dando quel titolo a una raccolta di saggi
dove si parla di Carroll e di Stevenson, di
Firbank e di Nabokov, di Dickens e di Pea-
cock, di Dumas e di Rolfe. Ma period un gesto
doveroso: lo avvertiamo tanto più oggi, nel
constatare che certe argomentazioni non
hanno più bisogno di essere confutate. Già
le aveva infilzate il cavalier Manganelli con
la sua lancia. E accaduto perciò a questo
libro, in breve pace, qualcosa di simile a
quello che avviene a tanti bei libri in tempi
più lunghi. Nascere come scandalo e sor­
presa, e vivere poi tranquillamente con los angeles
forza silenziosa dell’evidenza.

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Example text

I rubbed my wrists—not because the cuffs were tight but because I’d seen it done in films when the jailers took the cuffs off a criminal. Which I was. The fact cold-cocked me. For the past eight years I’d been a red fish swimming in a tank with other red fish. But I’d be freed into a sea of blue fish, law-abiding fish, and I was fearful I’d stick out—the prison bars permanently shadowing my face, even in clean sunshine. The guards opened another door set into the grey wall. I walked between them.

A steel door emptied into a small yard, its clipped grass shadowed by the high wall. Jesus, grass. One guard removed the cuffs while the other stood with a shotgun at port arms. I rubbed my wrists—not because the cuffs were tight but because I’d seen it done in films when the jailers took the cuffs off a criminal. Which I was. The fact cold-cocked me. For the past eight years I’d been a red fish swimming in a tank with other red fish. But I’d be freed into a sea of blue fish, law-abiding fish, and I was fearful I’d stick out—the prison bars permanently shadowing my face, even in clean sunshine.

A woman was walking down the street. Slowly, with her arms upraised the way Pentecostals do in church. Not a stitch of clothing on her body. The naked woman walked upright as if the howling wind had no effect on her. For an instant I thought she was a ghost. She was as pale as chalk. She wasn’t shivering, either. My skin froze just looking at her. Pressed together tightly on the same chair, I could see Dunk’s heartbeat through his wrist, hooked over the window ledge. “That’s Mrs. Lovegrove,” he said.

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